Какие планы, какие прогнозы?
Ещё два года назад меня не было ни для кого из вас.
Потасканная парка, трёхлетние кроссы
И не намёка на то: кто я здесь и сейчас.
2013 добивал тупиками.
Мы поднимались, потому что другие упали
И если слабо дышали все те тела на диване,
Не торопились бить в заветные цифры на клаве.
Просто ждали подходящий момент на часах,
Чтобы успеть разобрать то, что им уже не нужно.
Хочешь правды? Это всё, что тебе надо знать.
Каждый день — это ужас и тут некуда трушней.
И я описывал быт напрямую,
Когда стачивал о стены свой карандаш.
Я повторюсь ещё раз — тут нет выхода, друг мой,
И не срабатывает всё, что ты можешь принять.
Мы тупо гонимся за тем чего видеть не видели,
Если догоним, то хуй знает, как нам реагировать.
Вокруг навязанные взгляды, фальшивые идолы
И просят больше экшена благодарные зрители.
А раньше проще в разы было:
Делал то, что вам стыдно.
Ведь когда просто нет выбора,
Когда просто не выдохнуть
Не заботишься, в принципе, что тут можно и принято,
И так похуй через чью голову прыгать-то.
И медляки не в кабаках были,
Когда передвигаться сложней, чем дышать,
А быстро можно было лишь поймать финиш,
Только немного оттолкнись и прощай земля.
Вот мои истории, вот тебе полотна,
Если хочешь, присядь, и свои опиши. На!
Весь этот пиздец навеки вшит в нас,
Но я не горжусь тем, что жил так.